Anarquía

Poema de colectivo/escritorio

2012-02-13T20:11:00.002-03:00

Es extraño
no tener a quien extrañar
ni escribir su nombre con la mano.
La ciudad parece menos sincera
cuando nadie te susurra al oído
y es tan grande cuando nadie
te rodea con los brazos.
Encima acá te encontrás,
terminando un poema meses después,

en un mismo lugar
sin susurros ni brazos,
rememorando sin hacer memoria,
añorando sin abrir el corazón,
llorando sin saber por qué.

                                                          Bs. As.
                                                    12/2011-02/2012.

.

Sobretodo

2012-01-14T04:12:00.003-03:00

Reconocer la derrota
asumirla
aceptarla
saborearla
disfrutarla.

Darse cuenta
que nada cuenta
y que al fin y al cabo
todo es prescindible.
Inclusive yo

(sobretodo yo).

Soñarte cada tanto
despertar con la certeza
de la duda eterna
y la tristeza corrosiva.

Seguramente no pienses
en nada de esto,
ni siquiera en mí

(sobretodo en mí).

Pero si nada cuenta
y todo resta,
desamor mío,
no nos cuesta mucho
hacernos daño.

Yo no te abrazaré,
y en venganza
vos no me querrás

(sobre todas las cosas,
no me querrás).

Sin más que decir
ni que perder,
te despide este prescindible
que nada olvida,
inclusive vos

(sobretodo a vos).

.

Las cosas importantes

2012-01-04T12:49:00.000-03:00

Quiero tus brazospuentes, tus ojos ríos, tu boca camino.

Quiero tus manos sol y tu vientre luna;

tus palabras música, tus suspiros viento.

Deseo en lo profundo de mi corazónbaulera

actuar en tus pensamientos películas,

ser el paraguas para tus lágrimaslluvia

o el acomodador de tu sonrisa telón.

Aspiro ser merecedor de tu amorpaz,

aunque yo te ofrezca mi amor tormento.

Necesito ser parte de la lista detus necesidades sueños

y que al lado de mi nombre ventana anotes una cruz

(queyo solo pueda ver)

que sea señal de victoria.

Te quiero como sequieren a las cosas importantes.
Te quiero con toda mi alma pradera.

.

Algo tan contradictorio que debía ser la verdad misma

2011-09-27T21:31:00.002-03:00

Como si lo hubiera escrito yo, cosa que sería imposible:

"Por el momento ciertos cuadros, ciertas mujeres, ciertos poemas le daban una esperanza de alcanzar alguna vez una zona desde donde le fuera posible aceptarse con menos asco y menos desconfianza que por el momento."

"Hay quizá una salida, pero esa esa salida debería ser una entrada"

"Ser actor significaba renunciar a la platea , y él parecía nacido para ser espectador en fila uno. 'Lo malo', se decía Oliveira, 'es que además pretendo ser un espectador activo y ahí empieza la cosa'"

Y me voy como llegué, con Rayuela bajo el brazo y encima de la cabeza:

"Lo que no entendemos es por qué eso tiene que suceder así, por qué nosotros estamos aquí y afuera está lloviendo. Lo absurdo no son las cosas, lo absurdo es que las cosas estén ahí y las sintamos como absurdas. A mí se me escapa la relación que hay entre yo y esto que me está pasando en este momento. No te niego que me esté pasando. Vaya si me pasa. Y eso es lo absurdo"

Bon Voyage.
2/80

Encontrado en un cajón virtual

2011-09-19T15:00:00.000-03:00

A veces me dá por reírme, y otras por llorar, cuando buscás la etiqueta que convine con tus ideas. Cuando creés que todo se puede resumir en algo y hasta sonreís cuando pensás que la felicidad está en un solo lado. Algunas veces te miro desde abajo, otras desde arriba y a veces a la misma altura y de forma horizontal. Otras veces me da por salir corriendo.

Ambos sabemos que tendríamos que hablar, pero los dos sentimos, en silencio, que no hay nada que decir. Nada que hiera al otro, ni que sea fértil. Yo no soy bueno con las letras ni vos con los modos, pero algo flota y se escabulle entre nosotros y nos irrita y nos hace amarnos y mentirnos; besarnos y golpearnos.

Suena raro decir que no estamos en ningún lugar, más que donde nuestros pies indican. Los sentimientos de pertenencia nos van abandonando y quedamos en una anarquía de indicaciones e ídolos. Y así nos desunimos, para extirpar con metros lo que no podemos con símbolos. Equidistantes y al acecho de una muestra de amor bruta.

Nada nos hace volver pero a veces lo hacemos; y nos amamos por un rato para luego partir y decir que, de vez en cuando, elegimos ser felices.

Cualquier título sería una mentira

2011-09-08T16:17:00.000-03:00

Tu llegadaque no llega,
tu mirada que no me mira,
los minutos que perdemos
y las sonrisas que guardamos.

Las caminatas por la noche,
por calles eternas,
cielos profundos,

almas perdidas de Buenos Aires.

Tenerte de ilusión,
aunque sea injusto cargarte
con todo el peso de mi esperanza.

Tu llegada que no llega,
tu mirada que no me mira
y esta obsesión de unir
tu vida con la mía.

.

El Viajero Libre

2011-09-02T21:33:00.000-03:00

Tomando como partida la idea de Ricardo Piglia, quien sostiene que solamente se puede narrar un viaje o un crimen, me parece importante plantear de qué hablamos cuando hablamos de viaje. Viajar puede ser entendido desde dos puntos de vista: el primero, el más concreto quizás, es el que hace referencia al traslado físico, al desplazamiento desde un lugar hacia otro ya sea por cualquier motivo (trabajo, turismo, visitas familiares, etc.). El segundo, y al que en mi opinión hace referencia Piglia, es el que le atribuye diversos sentidos, desapega al viaje del movimiento estrictamente material y lo deja en libertad de acción. Viajar, entonces, puede ser encontrar revelaciones vitales para nuestra existencia, un auto-reconocimiento, una revisión de asuntos, la muerte, el nacimiento, etc. El viaje más común y que todos transitamos y transitaremos es, obviamente, el amor.

Entonces, ¿tiene razón Piglia en ser tan tajante y darle al viaje un lugar fundamental en la literatura? Partiendo desde la base del segundo enfoque con respecto al significado de la palabra viaje, sí. No hay historia que no tenga uno, ya sea físico, mental, emocional, psicológico, sensorial, amoroso.

Resuelta, en principio, esta primera cuestión, queda otro rasgo del viaje que es importante dejar en claro: su función como espejo. El desplazamiento, ya sea de cualquier índole, obliga a uno a poner en juego su propia identidad, releer y volver a barajar su propia visión del Mundo.

“Desde Moscú se aprende más rápido a ver Berlín que Moscú mismo”, expresa Walter Benjamin en Cuadros de un pensamiento. Esta tesis de Benjamin sirve para pensar más allá de la nostalgia a la tierra propia que se pueda sentir en cualquier viaje, sino que deja ver como un traslado, insisto de cualquier tipo (emocional, físico, psicológico, etc.), le quita el velo a lo cotidiano, a lo ya conocido. Uno en otra ciudad distingue mejor las características de la propia, en un futuro se da cuenta de cosas del pasado que no supo ver, en un nuevo amor se conoce más a uno anterior. En pocas palabras, el extrañamiento; esa sensación de ver todo con otros ojos, como si fuera algo nuevo, desconocido.

Para terminar, el viaje no puede, ni debe, ser confundido con el turismo. El viajero ve, mira, conoce, se reconoce, se enamora libremente, sin pautas, sin cronogramas ni relojes. El trotamundos toma todo lo posible y lo agrega al peso de su mochila, sin temor a lastimarse la espalda. Marc Augé sostiene en El viaje imposible: el turismo y sus imágenes, “Tal vez una de nuestras tareas más urgentes sea volver a aprender a viajar, en todo caso, a las regiones más cercanas a nosotros, a fin de aprender nuevamente a ver”. Me atrevería a decir que no es una de las más urgentes, sino la más indispensable para volver a ser libres, en cualquier sentido de la palabra.

Luna

2011-08-25T16:46:00.000-03:00

Aquella noche, con aquel frío y esos sentimientos, el hombre se sentó en el antiguo balcón, de su antiguo departamento, con su antigua tristeza. Se sentó y miró la Luna, que no alcanzaba a estar llena, como todo en la vida. Se sentó y fumó por horas, sin ansiedad, sin vicio, con arte. Tenía la mirada en blanco. Blanco Luna. Pasó horas mirándola, pensando y sin pensar, amando y sin amar, extrañando y que más da. Pensó en poner algún jazz de fondo, pero descartó la idea. Seguía mirando la Luna indiferente, altanera, hermosa. La miró, se miraron, y se dijeron todo lo que se tenían que decir esa noche, sin pensar que por ahí abajo, a lo lejos, dos jóvenes se imaginaban la situación; uno de ellos después la escribiría de esta forma.

12/08/11

2011-08-17T15:28:00.000-03:00

"Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido

no fuera más que aquello que nunca pudo ser"
Alfonsina Storni, Bien pudiera ser...

Lo que me gusta de vos es ese viento
que traspasa, ágil, las fronteras del encanto,
que me recorre como a un recién nacido,
como a alguien que se enamora por primera vez.
Lo que me gusta de vos es, justamente eso,
la forma de convertir todo en un estreno,
hasta convencerme que nunca antes
quise a alguien;
como si nunca haya deseado
hasta al límite de ver tu cara
y tu pelo, indomable, en cualquier otra persona.

Lo que me mata de vos es eso y más,
que me hagas arrastrarme en mi orgullo
hasta pedirte ese beso que no confía en mí,
como sí lo hacen tus ojos.

Una vez, no importa cuándo ni donde,
sobre una pared amarilla vi nuestras sombras tan,
pero tan cerca, que desdichadamente
las envidié como nunca antes;
como si fuera la primera vez.

La Buenos Aires que aún está viva

2011-08-09T22:11:00.000-03:00

El pasado que no se deja pisar

Ya estoy sentado dentro de “El Banderín”, el frío húmedo del día invernal invita a refugiarse entre sus paredes repletas de banderines de instituciones deportivas, sobretodo de fútbol, y fotos de personalidades como Olmedo, Fangio y distintos deportistas. Mario, el dueño del boliche –como él lo llama- , atiende con la misma dedicación que hace décadas, mientras el rumor de las conversaciones de los clientes invaden el ambiente junto a las bromas que se intercambian en la barra. Cada mesa que se desocupa es reocupada de inmediato, los cafés vuelan, las risas y los tonos serios conviven en el bar sin ningún problema.

“El Banderín” fue fundado por Don Justo Riesco el 15 de noviembre de 1923 (aunque algunos papeles y hasta el letrero de la puerta indiquen 1929), bajo el nombre de “El Asturiano”, lugar que hacía las veces de almacén y bar- hoy es sólo bar-. Luego llegó el turno de su hijo, Mario Riesco, quien hasta hoy lleva el mando del ahora Café notable de la Ciudad de Buenos Aires. Ubicado en la esquina de Guardia Vieja y Billinghurst, pleno barrio de Almagro, recibe todos los días las visitas de los amigos de siempre, jóvenes estudiantes y muchos turistas que, cámara en mano, absorben la historia y la tradición que el lugar transmite.

Sentado en mi mesa emprendo un viaje al pasado. Pero no un pasado cualquiera, sino un pasado vivo, activo. Una historia que aún tiene mucho para dar. Las fotos en blanco y negro, los banderines grises de tantos años de ser testigos de las historias que dieron lugar en “El Banderín”; como la vez que Tato Bores grabó un fragmento de “Good Show” o mientras todos los lunes un programa deportivo de Radio Belgrano transmite desde sus mesas. El pasado se mezcla con el presente y deja esa sensación agridulce de la nostalgia y a la vez te regala generosamente ese gustito que deja la esperanza por el presente.

“Voy a morir acá adentro”

- Para mí “El Banderín” es mi vida, nací acá dentro. Mi mamá me llevaba en la panza, tengo 75 años y hace 76 que estoy acá. Este negocio lo adoro, voy a morir acá adentro, eso sacátelo de la cabeza.- Dice Mario que se sentó en la mesa junto a mí y un amigo, en el medio, como si fuera uno más. Desde el primer paso que se da en el lugar, uno puede dar cuenta que lo que él dice es una verdad absoluta. “El Banderín” te recibe de brazos abiertos, con toda su historia a cuestas y que no le pesa, sino que la lleva orgulloso.- Cambiar no lo voy a cambiar, sino sería un mentiroso.- Sostiene con toda convicción.

Almagro, barrio ícono dentro de la cultura del tango, ha sufrido muchos cambios en los últimos años; pero a la vez hay cosas que se mantuvieron fijas. Este bar es una de ellas. Rodeado de casas bajas que intentan escapar de la vorágine de Corrientes y sus edificios de más de diez pisos, el empedrado que Mario logró conservar juntando firmas con los vecinos de la zona, dan la sensación de estar en aquella Buenos Aires que tantos tristes tangos añoraron en sus letras, que con esa melancolía exacta dibujaban hasta la última esquina.

Pero Mario sabe que el barrio cambió: - Antes estaba el mercado del Abasto, que era muy lindo, había mucha plata, gente trabajadora. Después que se fue, cambió mucho. El Abasto tuvo una recesión hasta que se abrió el Shopping de unos cuantos años, medio pobretón, con casas tomadas, todas esas situaciones. Yo siempre me manejé bien, porque tantos años que trabajo acá hice una especie de cultura del bar, con mucha gente amiga que siempre fueron bien atendidos.

El Abasto, ese monstruo que ocupa una manzana con cuerpo de anciano y alma de joven, fue el que me recibió ni bien salí de la estación Carlos Gardel del Subte B cuando me dirigía hacia el bar. Pensándolo bien el Shopping del Abasto personifica al barrio, materializa esa unión entre lo clásico, lo antiguo, junto a los tiempos que corren, el Mc Donalds y las decenas de marcas que lo visten – o adornan, en realidad-. Las paredes grises, los vidrios polvorientos iluminados por los carteles electrónicos. Así como el mercado del Abasto marcaba el ritmo de la zona, hoy en día es el Shopping el que ha logrado sacar a Almagro del pozo en el que los años menemistas lo habían dejado.

- Ahora hay un ambiente muy bueno de teatros, de chicos y chicas que le gustan la cultura, se han abierto casas de tango, centros culturales abrieron dos o tres. El barrio se recuperó, se ha puesto muy lindo. Esperemos que vaya para más, ¿no?- La esperanza para el futuro de su Almagro se le nota en los ojos a Mario, mientras sin parar de hablar, supervisa con la mirada el andar del boliche, que mientras más oscuro se pone afuera, más luz irradia.

“Tenemos una juventud de oro”

Hablar con él, el que vivió toda su vida en este bar, lo llena a uno de optimismo. Hasta en su River querido aplica su filosofía de vida: -El que se cae se tiene que levantar, y ahora River se va a levantar.- Dice sin tristeza, sino con mucha convicción. -Vamos a salir campeón de la B Nacional, Boca no tiene ese título- Bromea y lanza una mirada cómplice.

Esa esperanza que transmite “El Banderín”, que desde hace más de ochenta años abre sus puertas a pesar de todo, léase: dictaduras, crisis económicas, sociales, etc., convoca a los jóvenes que lo visitan, quienes contra todos los pronósticos superan en cantidad a la gente mayor.

- Vienen más jóvenes que mayores, porque ahora no hay tanta gente mayor en los barrios. A mí me gusta tratar a la gente joven porque el carácter mío me lo da. A mí la juventud me atrae, aunque acá dicen que no hay juventud…Si a la juventud la tratas bien, tenemos una juventud de oro.- Mario siempre mira el vaso medio lleno, como el vaso de chocolatada que le sirven al nene de la mesa atrás nuestro que vino con su papá y su mochila, o el de fernet con “Pepsi” para el grupo de amigos de al lado de la puerta. - Yo soy muy nochero, me gusta la noche y por eso trabajo mucho a la noche. Y los pibes como vos, como ustedes que son jóvenes, no han tenido la vivencia de lo que fue la noche porteña. Hoy es todo distinto.

A pesar de no ser tan grande, como acostumbran las nuevas y glamorosas confiterías, da la impresión que allí caben centenares de personas. “La casa es chica pero el corazón es grande”. Y así lo reflejan las actividades que se desarrollan en él como la poesía y el tango. “Sin cobrar entrada” remarca Mario, al que le espanta la idea de cobrarle al cliente más de lo que consume.

Para recordar: no envejecer al pedo

Ya hace un par de horas que la mesa del bar nos acoge y siento estar dentro de una burbuja de oxígeno puro, de oxígeno porteño que le llena a uno los pulmones para recargar energía. “El Banderín” cumple su función perfectamente: lugar de encuentro. Pero, generoso y desprendido, le regala a uno su pasado, sus enseñanzas. Un cartel detrás de la barra sentencia: “Para recordar: no envejecer al pedo”. Y tiene razón. Este bar declarado en el 2004 Café Notable de la Ciudad de Buenos Aires es una muestra viviente de ello. Lejos de la nostalgia, de la comodidad de vivir en el recuerdo, apuesta a más, se introduce en la difícil tarea de hacerte compartir esa memoria, hacerla colectiva. Sentado en sus mesas uno viaja a un pasado que no se deja pisar, se introduce en un mundo de costumbres y significaciones que alimentan el espíritu.

Uno emprende ese viaje en y a través del lugar, quien además paga el boleto de vuelta con el televisor de abundantes pulgadas, Internet Wi-fi, los celulares que suenan histéricos en las distintas mesas. “El Banderín” no envejeció al pedo, sino todo lo contrario, cada año adquiere más sabiduría, más tradición, y la regala en cada café, en cada picada para dos personas. Mario sostiene que cuando él se levanta a la mañana los adoquines lo saludan. Puede que sea verdad. Siento que al verme salir de ahí adentro, algunos allí abajo me miran con más confianza y hasta me sonríen.

Silencio

2011-08-01T22:35:00.000-03:00

"Cuando tan torpe la razón se halla, mejor habla, señor, quien mejor calla. "
Pedro Calderón de la Barca

No hay mejor espejo que el silencio, ese que te obliga a verte, a pensarte, a desnudarte, a replantearte los hechos. El silencio es el primer camino al diálogo interno, quizás uno de los más ricos diálogos que exista. En el silencio hay paz, hay entendimiento. Ofuscados quedan los ruidos que inútilmente tratan de llenar lugares que no les corresponden; intentan maquillar un desconformismo, una tristeza, la firme convicción de no estar contento con uno mismo. El ruido aparece voraz para intentar calmar al desdichado y consolarlo. Los gritos - ya sean con la voz o con los dedos- nunca podrán llenar el vacío existencial.
El silencio es compañero, es ese amigo invisible e indispensable. Nada seríamos sin los silencios. Siempre será mas honrozo mantenerse callado y escuchar de lo que uno no sabe, a repetir lo que uno no comprende.

Esto lejos de ser una "Oda a la Censura", es, simplemente eso, una valorización al silencio, que tan olvidado se lo tiene ultimamente.

Marcas de lápices

2011-07-22T17:27:00.000-03:00

Hojear un libro rápido sin arte, sin método, y toparte con una marca de lápiz que señala un recorte del texto. A veces oraciones, otras frases, o hasta párrafos enteros. Encontrarte con ese otro yo que leyó ese libro y resaltó ese fragmento brindándole más importancia que al resto; Volverla a leer y re-descburir su significado, quizás lejano al que le otorgó ese otro yo que se tomó la molestia de buscar el lápiz y hacer la marca, pensando que tal vez la anotaría en otro lugar, se la pudiera mostrar a alguien. O mejor aún anticipando el futuro. El futuro de este Yo que viaja en el tiempo y en el texto.

Y así volver a sentir esa sensación, esa nostalgia, de haber dejado atrás a tantos otros yo que terminaron en éste que abre el libro curioso, lo revisa y se descubre como la suma éstos y de tantas otras cosas; este Yo que se descubre infinito en esas tímidas, apenas perceptibles marcas de lápices.

Materializarte

2011-07-12T00:16:00.000-03:00

Y pensar, inútilmente,
que con un poema
puedo construir tu presencia.
En cada letra, en cada palabra,
cada significado puro o no,
creer que puedo armar tu cuerpo,
las manos que me contuvieron,
los ojos que me hablaron,
las piernas que me abrazaron
alguna vez.

Pensar inútilmente,
como siempre se suele hacer,
que con este trozo de mí
que te estoy vomitando
como el más hermoso de los regalos,
ya no existe el arrepentimiento,
el miedo,
el dolor,
la ausencia.

Pensar que este poema
es puro presente,
que no hay pasado que lo infecte,
no hay errores que lamente,
ni lo hagan caer en cuenta,
vanamente,
que este poema
no sos vos.

Pensar, imaginar,
desear,
que en algún lado,
en algún momento,
vos también intentes
materializarme,
aunque sea
con un breve pero sincero
suspiro estéril.

Y entonces los dos
sabremos por fin,
tarde como siempre,
que es muy corta la vida
para creer
que se puede olvidar
lo que realmente se amó.

.

Título dos puntos

2011-06-27T18:54:00.000-03:00

En esta noche gris (aunque no sé si realmente era gris, si es puro cliché y en realidad era multicolor o qué se yo), te perdí entre la multitud. Y no es nada nuevo, he perdido a tantas en la misma situación; entre la quietud y la desesperación, en el parpadeo constante que no deja ver nada claro, en la simple idea que una sonrisa era mucho más que eso, una sonrisa; que el tiempo por una vez iba a dejar de ser fugaz, traicionero y nos iba a permitir algo parecido a la...¿plenitud?
Te perdí entre todas esas cosas y el tiempo sigue siendo el tiempo; y las sonrisas siguen saltando entre los árboles. Solo me queda de los dos ese recuerdo que alguna vez se borrará (o no, andá a saber). Lo que sí sé es que podes venir a buscarlo cuando quieras.

.

Collage

2011-06-18T00:45:00.000-03:00

Afuera la lluvia cae
insistente,
gota a gota,
una cortina sonora
que envuelve todo

a mi alrededor.
Yo veo un collage
de caras
de nombres
de sentimientos.

Tengo y no tengo,
amo y temo,
exraño y olvido;
mezcla eterna
sin solución.
Hay amor en todas partes,
¡ay! amor...

.

09/06/11

2011-06-09T18:20:00.000-03:00

Filosofía barata y zapatos de goma, quizás es todo lo que te dí.

No es el fin del mundo; ni el comienzo de uno nuevo. Somos un grupo de anónimos que, a veces, nos juntamos para/por algo. Porque en el fondo es eso, nadie mira al otro sino como un espejo deformado, bajo la misma y uniforme regla. Llenamos todo de complejidades, de símbolos y significaciones, de pasados y futuros que de nada sirven. Ponemos perímetros a nuestras libertades, en la repeticion buscamos la felicidad. Anhelamos cambios y confort, la rutina y las vacaciones.

Buscamos lo imposible por el camino opuesto. Y solo nos queda esto, anónimos que creen conocerse, amarse, para volver siempre a cero. Evitar las miradas, las palabras. Estamos siempre juntos y con miedo a encontrarnos.

Zoom

2011-05-05T17:57:00.000-03:00

   La pareja discutía fervientemente en el comedor de su casa. Ella lo acusaba de haberla engañado y él sostenía con bastante entereza que era imposible, que nunca hizo, ni haría semejante canallada. La mujer, totalmente desbordada, le arrojó un florero que terminó en la vereda junto a los trozos de vidrio del ventanal. Los jóvenes que estaban arreglando el Falcon azul marino en la calle presenciaron todo involuntariamente. El muchacho pelirrojo se preocupó de que ningún trozo, de lo que le parecía un jarrón, le hubiera rayado el auto. El portero del edificio de enfrente se acercó a preguntarles si estaba todo bien, ya que había visto la situación mientras hablaba con la señora del 5to A. Ante la respuesta positiva volvió a comentarle todo a la anciana que, con un gesto displicente, señaló a un joven de aspecto estudiantil apoyado en un árbol que parecía estar observándolos.
   El muchacho, que llevaba allí largo rato esperando a su novia, presenciaba todo con cierta indiferencia. Lo único que lo perturbaba era ese periodista con aspecto de alcahuete que aguardaba con micrófono en mano en la camioneta del canal de televisión. “Tengo una noticia pintoresca”, se dijo a sí mismo el cronista, “Intento de homicidio con un florero, vecinos de la zona dan sus testimonios…” y empezó a reírse solo al imaginar a la señora coqueta hablando escandalizada. El camarógrafo notó la risa de su compañero, pero poco le importó; seguía atento cada movimiento que acontecía en el balcón principal de la Casa Rosada con sus persianas entre abiertas. Con el día nublado y las luces encendidas, se podía diferenciar levemente una silueta que iba y venía, y que a veces, se detenía quieta frente a las puertas del mismo.
    La presidente se había sobresaltado por el estruendo que había hecho el florero tras salir despedido por la ventana. Miraba la Plaza de Mayo algo desierta por el mal clima, solo poblada por algunos insistentes móviles de televisión. El color del Falcon (“¿O un Torino”?, se preguntó) sobresalía entre tanto gris. Se lo quedó mirando, olvidándose de sus problemas, de su difunto marido, sin sospechar que en el marco de la puerta, tres coroneles del Ejército vivenciaban su fragilidad aquel veintitrés de marzo.

Instrucciones para fracasar.

2011-04-14T22:45:00.000-03:00

Fracasar no es tan fácil como parece. Tampoco tan difícil. Es ese punto intermedio lo que resulta complejo de alcanzar. Pero no desespere, memorizando estos humildes pasos podrá alcanzar el fiasco que usted tanto desea. Consejo de narrador (y amigo, si quiere): no revele ni divulgue este instructivo a todo el mundo, no sea cosa de avivar giles y le roben su fracaso.

Para comenzar es importante mentalizarse para el éxito, dejar atrás cualquier remota oportunidad de que se pueda fracasar (aunque suene contradictorio). Una vez preparado empiece a proyectarse qué hacer con esa conquista; imagínese dichoso de la victoria, despreocupado, suelto. Haga planes a futuro, telefonee amigos, familiares, a quién quiera y cuéntele qué tan bien le va a ir en la vida. Después comience algún borrador del plan para conseguir eso a lo que usted ya sabe conseguido, con tranquilidad, distensión, no sea cosa de arruinar todo por ansioso si usted ya sabe que el éxito va a venir hacia usted. Más cerca de la fecha confíe en su suerte. Si no la tiene, invéntese una.

Ahora llega el paso más difícil: el día antes del objetivo (ya sea amoroso, económico, ocioso, etc.) complete el plan, la estrategia. La adrenalina siempre ayuda a hacer bien el trabajo. En momentos de duda o desesperación no olvide a su suerte y, además, usted ya sabe que es el éxito el que no puede vivir sin usted y no al revés. Duérmase temprano y hasta si quiere deje cabos sueltos, nada viene mejor que estar descansado e improvisar. El día “d” verá los resultados, no solo logrará el fracaso en su objetivo sino también en la reputación que sus allegados tengan de usted. Una vez finalizado deje reposar la desilusión conseguida dos días aproximadamente, sino luego será difícil de remover del recipiente.

Así que recuerde, siempre que quiera fracasar confíe en su carencia de errores, en su cuasi divinidad, total siempre hay quienes juegan sucio y trabajan laboriosamente para conseguir algo. Pobres, ellos se lo pierden.

Espejo

2011-03-13T02:08:00.000-03:00

Si no hay espejo no existo.

No existo si no me enceguece un flash,
una opinión, un adjetivo.
No existo si no me ves,
sino estas ahí para quererme.

No existo si no me reflejo
como me quiero ver.

No existo si no hay espejo.
Si no hay espejo no existo.

No hay espejo
que no tenga mi rostro.

Moralina (1)

2011-02-06T15:16:00.000-03:00

Y me aferro a lo que tengo, como si realmente fuera mío. Le clavo mis uñas, mis deseos, mis desesperaciones, mi miedos, mis angustias. No lo dejo escapar, lo vigilo constantemente, cualquier atisbo de libertad es el más grosero pecado. No le quito un ojo de encima, lo prefiero quieto, casi estancado, así para siempre, sin hablar, sin pensar; que sólo absorba lo mío y me necesite y me ame. Que sea una esponja, un trapo de piso, un colchón mojado. Así para siempre o hasta que aparezca algo mejor.

Whisky

2011-01-26T19:06:00.000-03:00

Desnudo miro todo lo que me ofreces. Siento, huelo, percibo cada detalle, por más mínimo que sea. Recorro con la yema de mis dedos eso que ahora es tan divino, tan perfecto, tan tangible pero tan inalcanzable. Porque eso siento, que nunca voy a poder alcanzar eso que en alguna recóndita parte de mí pretendo de vos, o de todos, o de todo. Y no es por caprichoso, arrogante o cretino, es tanto lo que siento que es mucho más lo que pretendo; y así hasta llegar a un vacío sentimental divino, que ni yo entiendo. Mientras tanto otro yo, más real, mira al hielo bailar y a la ciudad a través del vaso medio vacío.

Blues for Maggie

2011-01-09T18:20:00.000-03:00

ya ves

y yo sigo pensando en ti

Canción de Pablo Milanés

Ya ves

nada es serio ni digno de que se tome en cuenta,
nos hicimos jugando todo el mal necesario

ya ves, no es una carta esto,

nos dimos esa miel de la noche, los bares,
el placer boca abajo, los cigarrillos turbios
cuando en el cielo raso tiembla la luz del alba

ya ves,
y yo sigo pensando en ti,

no te escribo, de pronto miro el cielo, esa nube que pasa
y tú quizás allá en tu malecón mirarás una nube
y eso es mi carta, algo que corre indescifrable y lluvia.

Nos hicimos jugando todo el mal necesario,
el tiempo pone el resto, los oseznos
duermen junto a una ardilla deshojada.

Julio Cortázar

Mezcla

2010-12-21T16:45:00.000-03:00

Escribo sobre cosas
que nunca viví.
Sentimientos
que nunca sentí.
Olvidos
que lamentablemente
nunca olvidé.
De amores
que nunca amé.

Escribo tanta ficción
por no saber
vivir la realidad.

Perdón,
es que a veces
se me mezclan
los recuerdos y
los deseos,
mi amor.

.

Las cosas que no se dicen

2010-12-12T21:47:00.000-03:00

Se miraron, se sintieron, se escucharon, se probaron y se olieron. Llegaron a reconocerse, a extrañarse, a odiarse y, a veces, a amarse. Luego llegó la costumbre, la alienación, el silencio, la incomodidad. Sobretodo llegó el silencio, y creyendo que no había más nada que decir se fueron cada uno por su lado siguiendo la vieja costumbre de guardarse lo más importante para uno.
Las cosas que no se dicen quedan ahí, juntando polvo, reordenándose cada tanto, cuando uno abre el cajón o cuando se busca otra cosa. Y ya carente de sentido, las terminaremos regalando o vendiendo a poco valor: un beso mal dado o un auto. A lo mejor dos.

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El jefe

2010-11-27T14:39:00.000-03:00

El jefe es aquella especie humana que sin importar clase social ni cultural, está a años luz de nosotros. Basta con estar un escalón arriba, tener un sillón mucho más cómodo que nuestras sillas hemorrágicas que perdieron todo su contenido a lo largo del año. No hacen falta las secretarias ni las máquinas de café gratis (que uno paga con sobreprecio en el buffet de la empresa), el jefe se distancia desde el primer minuto que pega el salto y deja al resto de sus ex compañeros en desventaja.
Al otro día, tras la máscara de "no voy a cambiar", "todo sigue igual que antes", empiezan las diferencias y parece que algo o alguien se apoderó de él. Los cambios físicos son aún más notorios: la calvicie repentina, el sobre peso maratónico y las ojeras injustificadas, ya que apenas si no nos pide ayuda para ir al baño. El buen humor y la camaradería desaparecen por completo y uno lo ve venir: nada de llegar tarde, de pasarse en el almuerzo, si es que se tiene uno, y ¡muchísimo menos enfermsarse!, el peor pecado de todo trabajador.
En su escritorio, con la única computadora que tiene menos de 5 años de antigüedad e internet, nos mira pasar atolondrados y desesperados, pero no, el no hace el mismo análisis de nosotros que nosotros hacemos de él. No nota cambios (aunque nos hayamos quedado tuerto) al menos que lo afecten a él, no distingue ningún ánimo en nosotros. El nos mira pasar y no distingue forma y color. Somos todos billetes caminando y hablando, tratando de generar más billetes, que serían nuestros hijitos en una mirada "susanística" de la realidad, y que nunca tendremos entre brazos.

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Tantos tantos

2010-11-19T21:40:00.000-03:00

Sé que algún día voy a dejar de escribir. Me voy a rendir, a tirar la toalla. Voy a estar tan harto de que te interpongas en el medio de cada poema, de cada verso. Que seas la protagonista de cuentos, novelas y hasta de cosas que nunca voy a escribir. En toda palabra está tu nombre, sólo que no lo ves.
Y será tu terquedad lo que no te deja verte en mis palabras, como no pudiste verte en mis ojos o en aquella esquina. Compartimos tantos cafés, tantas lunas, tantos tantos, que la vida no supo achicarse para uno solo y se desprendió de nosotros, dejándonos a nuestra suerte.
Y así lo ves, este texto y este escritor que ya se cansaron de vos no pueden con su genio, y le terminan regalando a esa mirada que no te reconoce, este híbrido inútil; y que te extraña tanto.

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Otro poema

2010-11-03T22:32:00.000-03:00

Siempre seré ese perro que te espera,
aunque lo hayas dejado atado a tu indiferencia.
Seré eso que quieras tanto y lo que no
también.
Quizás esto nunca lo recuerdes, ni lo tengas en cuenta,
quizás nunca leas una línea mía y se humedezca tu mirada.
Quizás haya mas dudas que certezas,
si es que las hubo o las habrá.
Quizás nunca me quisiste tanto, ni me querrás,
como para no cerrar los ojos, aunque sea un segundo.

Y aunque sabíamos que no íbamos a aprender a volar,
valió la pena intentarlo juntos.

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Freno de mano

2010-10-27T22:37:00.000-03:00

En estos días en lo que todo se presenta lento y el tiempo parece dado por cuenta gotas, donde el sol no baja nunca y el minutero necesita aceite. En estos días donde todo parece accesorio e inútil, donde parece que todo pasa sin ningún filtro desde los sentidos al tacho de la basura de lo no reciclable. Pero no es así.
Capaz en estos momentos uno se da cuenta como son las cosas, como con los sentidos alertas uno absorbe y entiende todo sin intermediarios. Sin carteles, flechas o subrayados. Uno entiende y saca al humano que tenia guardado y no tiene miedo de humedecer los ojos ni de abrazarse. Uno piensa por si solo. La realidad se muestra joven y fresca pero es la de siempre, las estrategias se ven, los protocolos con cada vez menos aceptación quedan ridiculizados y hasta las costumbres tan absorvidas se ponen en tela de juicio.

Nos hacemos tan humanos que no nos reconocemos. Pero nos queremos tanto.

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Ah re

2010-10-20T22:10:00.000-03:00

Seamos todas PUTAS♥ PUTAS♥ PUTAS♥PUTAS♥ PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥ PUTAS♥PUTAS♥PUTAS ♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥
PUTAS♥ PUTAS♥ PUTAS♥ PUTAS♥ PUTAS♥ PUTAS♥...
PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥
PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥
PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥PUTAS♥
hasta que se acabe el rollo de la cámara. Después a rezar.

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Pánico escénico

2010-10-08T20:48:00.000-03:00

¿No ves el miedo rondando por ahí? Yo sí; y es que es tan evidente. Lo veo en cada gesto sin máscara, cada palabra sin filtro, en cada dedo sin anillo. Esta ahí acechándote, besándote el cuello hasta suspirarte un pequeño escalofrío en la nuca y encender un desfile militar en tu pecho que no va a frenar hasta que te duermas, tapada hasta los ojos, en paz con la sociedad y muriéndote por dentro.

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Siempre es el mismo momento

2010-10-02T01:59:00.000-03:00

Las noches son lugares comunes
cuando te extraño.
Siempre termino en el mismo lugar,
dando vueltas,
buscando las esquinas de este círculo vicioso.
Capaz me acostumbre tanto
que ni cuanta me de,
es que son tan comunes
las noches en las que te extraño.

Si algún día por alguna razón
dejara de sentirte así,
demasiado ausente,
será porque me acostumbré a vivir con ello,
como acostumbrarse al invierno, al verano,
a las filas, a ser un idiota.

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Deuda

2010-09-17T23:49:00.000-03:00

Mano a mano
hemos quedado.
Ni vos me querés,
ni yo te quiero.
No nos debemos nada,
salvo algunos besos.

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N

2010-08-31T16:28:00.000-03:00

cierto deseo,
cierta atracción.
alguna soledad,
tu nombre y tu sombra.
las pulsiones,
el sexo,
tu sexo.
amor y
que
más
da.

cierto deseo,
un "te quiero",
el olvido,
el mejor amigo del hombre.

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i mayúscula

2010-08-21T22:43:00.001-03:00

Y yo me quedo ahí, en ese medio sin ubicación específica, en esa mitad que de alguna manera esta mas lejos de vos que al principio aunque la geometría diga lo contrario. Estas ahí, en lo prohibido, lo confuso, lo deseado y lo negado. Detrás de un vidrio atravesable por el cual puedo tocarte y a la vez no, y quedo con esas ganas de más, de siempre querer más y nunca poder. Nunca decirte hasta mañana o hacer dos cafés, dos vasos de agua o correrme mas al borde de la cama para que entremos los dos. No. Siempre todo vuelve a singular, todo vuelve a ser uno. Ni siquiera eso, siempre me siento menos de una persona, menos de mí mismo, cuando te vas. Así volver al ritual, a la rutina de esta fracción de persona fingiendo dormir, como olvidando que el reloj en su cabeza sigue dando vueltas sin tener en cuenta al tiempo.

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Ya no quiero

2010-08-15T10:50:00.000-03:00

Escaleras que solo bajan
mañanas sin cafeína
atardeceres sin sol
noches sin dormir.
Un cartel que grita números
un colectivo que no viene
un cigarrillo húmedo
y vivir en una ciudad
donde no hay espalda
que no tenga tu rostro.
Lo mismo, extrañarte
como siempre
y como nunca,
sin saber de verdad
de qué color son tus ojos
o si alguna vez te acordás
de este muchacho que, a veces,
te hacía reír.

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Quiero

2010-08-02T22:31:00.000-03:00

Quererte una noche
quererte toda la vida.
Durante una hora
durante años.
Quererte bien,
con un fin y un plan
todo meticulosamente armado.
O quererte improvisando,
nervioso, borracho.
Quererte y que me quieras
desnudos y agitados,
tomando el té
o discutiendo con fervor.
Pero quererte tanto
y tan variado
que sea más duradero
que la propia memoria.

El Futuro - Julio Cortázar

2010-07-23T16:31:00.000-03:00

(Toda una semana con este poema en la cabeza)

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos de los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

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Riachuelo

2010-07-17T12:05:00.000-03:00

Es complicado. Este brebaje de tinte oscuro, con pedazos de amor sin usar flotando por todas partes, carcasas de olvidos enterradas en ese fondo lodoso inalcanzable -pero no tanto-. Son días como hoy en que uno realmente piensa que pucha, que jodido que estoy. No se sabe bien cual es el norte, el sur, o el centro de uno mismo. Si como cabeza tengo los pies y en los pies tengo dudas. En estos días un cigarrillo dubitativo no ayuda, mirar al sol no basta y hablar solo corre las agujas del reloj. A uno se le adhieren fantasmas por doquier y le escupen sensaciones con las que no tiene que lidiar solo. Absolutamente solo.
Por que de eso se trata, arremangarse y revolver ese brebaje solo, seleccionar que se puede -o quiere- utilizar y que no. O más aún, nadar hasta el fondo y rescatar uno de esos olvidos aunque te queden manchas de por vida.
O simplemente tirarse de bomba y dejar que la corriente te lleve. (Yo voto la tercera.)

Poema nº 8 - Oliverio Girondo

2010-07-09T14:10:00.000-03:00

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas.
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.

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Souvenir

2010-06-25T19:51:00.000-03:00

"Entonces, ¿nadie quiere esto, nadie?"

Esta Ternura, J.Cortázar

Esta tristeza,
tan mía,
pero tan tuya
que estoy ofreciendo.
Esta paloma herida
que ninguno quiere sostener,
que nadie quiere alimentar,
y que cada vez
se acostumbra más
a la palma de mi mano.
Qué hacer con esta tristeza
que me regalaste entre noches
sin amaneceres
y borracheras sin alcohol.

Entonces amor,
desde tu ausencia sin exilios
y tus discursos sin memoria
no me ayudarás a saber
qué me queda puro,
qué hay dentro de mí
que no te nombre,
si hasta esta tristeza
que es tan mía,
es tuya.

Amor Libre

2010-06-19T12:08:00.000-03:00

En realidad la noción de amor libre apunta más alto: no a la mera posibilidad de tener múltiples relaciones sexuales sino a la de amar a varias personas al mismo tiempo. Reintroduce la noción de camadería, de compañerismo afectivo. Afirma que se puede querer bien a (querer el bien de) dos o más seres simultáneamente. Insiste en que uno siempre está amando a varios al mismo tiempo aunque con diferentes intensidades y propósitos.
Apuesta, por lo tanto, a una nueva educación sentimental.

(Fragmento del prólogo de "El Amor Libre, Eros y Anarquía", Osvaldo Baigorria)

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A tu cuenta

2010-06-10T18:31:00.000-03:00

No sé como presentarme, cómo decirte quien soy o qué no soy. No puedo mentirte, no sé que simulacro te gustaría escuchar. En definitiva, no tengo la más mínima idea que palabras son las adecuadas para entrar en tus oídos y desembarcar en la oscuridad de tu sonrisa. No sé. Nunca fui bueno en este arte de mentir mirando a los ojos y reír cuando llueve en invierno. Sólo puedo decirte la verdad, a veces. Y una de esas verdades es tan simple y evidente que te dará vergüenza ajena escucharla: estoy detrás de tu puerta, espiando por alguna rendija tu futuro y no quisiera ser molestia tocando el timbre.
Y peor aún, tengo claro que probablemente nunca me vas a abrir. Lo entiendo, y hasta lo comparto. Yo tampoco me abriría. Si en caso de que esa fuera tu elección, sabia por cierto, no me queda más que escribir en tu puerta con una llave, ya gastada, tres deseos a tu cuenta que espero que leas algún día; cuando yo ya esté tan lejos, que por fin me quieras.

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Amor 77 - Julio Cortázar

2010-06-03T04:00:00.000-03:00

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

La angustia de ponerse en puntas de pies

2010-05-26T22:17:00.000-03:00

¿Y qué puedo ser ahora?, lo que debo - lo que quiero - lo que puedo.
Peinarme todas las mañanas, decirle "te amo" a "mi" mujer, afeitarme todas las mañanas, actualizar mi estado en una computadora, compartir lo que hago, no ocultar nada. No pensar en voz alta. No pensar.
Tengo que ser un nene bueno, trabajar toda la semana, no levantarle la voz a mi jefe. Ganar plata durante 5 o más días para gastarla en 2 o menos días. Tengo que estar de acuerdo con lo que dice la televisión. Me tienen que gustar los temas que pasa la radio. Me tengo que reir por chistes que no son graciosos. Debo pisar mis ideales. Tengo que ser patriota. Tengo que usar marcas extranjeras. Tengo que cruzar por las esquinas. Debo correrme y apretujarme en el fondo. Tengo que parecer.
Tengo que tener una sola mujer. Debo desearlas a todas. Tengo que ser bueno y dejar que me pisen. Y de ser posible, no manchar mucho con mi sangre.

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Libre

2010-05-18T22:55:00.000-03:00

Dame libertad,
dame tres minutos.

Quitame todo peso
que caiga por la gravedad.
Mantené tus brazos firmes
juntos a los míos
para aquellos donde
el pacto es serio y
es nuestro.

Dame alas
sin darme maíz.
Dame lo que no pido también.
No me des nada.

Dame libertad
pero seguime a todas partes.

Dame libertad,
que yo te voy a dar
mucho más.

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Bohemio

2010-05-11T19:50:00.000-03:00

No aceptar lo que se da como seguro, siempre buscarle una vuelta más a un cuadrado, es tán complicado. Ser el que cruza a mitad de cuadra, el que camina en navidad por el medio de la calle (estando sobrio), el que evita las filas pero no se cola, el que da sin esperar. El que nunca espera nada pero siempre busca todo.
Ese es mi carma. Yo no te encuentro, pero te busco. Y siempre apareces cuando no te busco, cuando no te había anotado en mi agenda o se me transpapeló tu nombre en algún cajón lejos del escritorio. Yo (ya) no te quiero, pero te busco.
En este arte de no confiar en nada, es tán difícil decirte que no.

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4 am.

2010-04-30T18:18:00.000-03:00

Nadie habita esta noche
sólo los taxis vacíos
y yo.
Nadie habita esta oscuridad
sólo tu recuerdo
y yo.
Algunos gatos
se asustan al verme
pero luego se dan cuenta
que no soy gran cosa.
Me imagino que estarás
durmiendo
sin siquiera preguntarte
qué es de este pobre idiota
que te quiere tanto.
No es que esta noche
sea la primera,
ya he pasado miles de noches
sin vos,
extrañándote, dibujándote
con el dedo en mi almohada,
desvelándome pensando en tu mano
que estará con otra mano
y tus labios que estarán con otros sueños
indiferentes a los míos.
Pero casa noche es peor,
cada noche dolés más profundo
y con más saña,
para que una sonrisa,
que a nadie engaña
se pasee en esta noche vacía,
llena de rocío y sin vos,
empapándose con tu ausencia.

(Lo vi en mi libreta y me tenté)

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1964 - Jorge Luis Borges

2010-04-24T16:13:00.001-03:00

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

Y de los "sanos" también.

2010-04-13T19:06:00.000-03:00

La Camarada - Julio Cortázar (obviamente)

2010-04-08T19:19:00.000-03:00

Claro que sos mi camarada
porque sos más, siempre sos más.
Hay la ruta en común, el horizonte
dibujado con lápiz de esperanza,
hay la amargura del fracaso
a la hora en que los hornos no se encienden
y hay que palear de nuevo el carbón del mañana.

Claro que sos mi camarada
porque sos la que dice no, te equivocaste,
o dice sí, está bien, vayamos.
Y porque en vos se siente que esa palabra es una
lenta, feliz, necesaria palabra:
hay cama en camarada,
y en camarada hay rada,
tu perfume en mis brazos,
tu barca anclada al lado de la mía.

(Qué locura todo vio)

Corazón Coraza - Mario Benedetti

2010-03-31T18:09:00.001-03:00

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

2010-03-31T18:05:00.000-03:00

Porque no tengo nada que escribir o porque no tengo nada que escribir acá o porque me enorgullezco más de lo leído que lo escrito (como dice Borges) o porque sí. Algun día volverá lo que escribo yo, o no.